Alberto Baraya
Milena Bonilla
Juan Haag
Manuel Kalmanovitz
Liliana Vélez
Icaro Zorbar

“La muchacha es interesante; no despampanante pero con un encanto criollo y picarón. Está llena de celo profesional, se muestra muy posesiva, muy “la ayudante del gran hombre”.
Me da su sombrero y su bolso al entrar y después de un saludo respetuoso, se sienta en la poltrona color turquesa con dibujos en hilo de oro.
-¿Iniciamos?- le pregunto y cuando ella hace un acierto con la cabeza y se sienta cómoda en la poltrona, recostando la espalda y dejando abrir un poco las piernas, continúo: -La señorita Campo tomará notas, yo haré las preguntas-. Esta última, con su cuaderno en mano, ocupa el asiento de madera, un poco hacia la izquierda pero delante de mi poltrona, más cerca de la muchacha, Manuela.”

Liliana Vélez, fragmento, entrevista ficticia a Manuela Sáenz

Esta es una muestra sobre lo que pudo ser y no fue. Una mirada a la idea del museo a través de una intensa fascinación por los modos de operación del tiempo. El tiempo y sus maneras de moverse, de quedarse naturalmente petrificado y sobre todo, de rehusarse a petrificaciones inducidas.

Se pretende señalar las simultaneidades temporales (intencionales o accidentales) que existen en el museo y asumir su espacio como el encuentro imprevisible entre un discurso histórico específico y los efectos naturales que el tiempo produce sobre todos los objetos.

En la quinta de Bolívar se reparten al público unas audioguías, que, con música gloriosa de fondo, relatan dramáticamente la grandeza de los momentos vividos por el Libertador en la casa. Señalan al imponente cerro, al exhuberante jardín laberíntico, al suntuoso comedor, evocan imágenes de la vida galante de sus habitantes.

Al pasar por el salón, el relato de la audioguía se sobrepone a la música de fondo. Esta música, valga la aclaración, no se sabe exactamente de dónde proviene, pues no sale del piano, que no se toca solo ni es tocado por ningún pianista visible; tampoco hay parlantes a la vista. Pero lo cierto es que en el salón suena un piano, que sólo podemos explicar como un fantasma museográfico.

Aparece entonces, una clara dislocación entre lo que se oye y lo que nos dicen que pasó, entre aquello que quieren hacernos ver y lo que intuimos o imaginamos. La tensión inherente al ahora, que tiene la inevitable carga de los tiempos de antes.
La memoria sugerida por los dispositivos del museo parece no surtir efecto en nuestra percepción. Probablemente esto se deba a su alta dosis de
“ficción institucional”.

Icaro Zorbar, “…y si éstas paredes hablaran”, instalación de sonido, dimensiones variables

Se propone una sonoridad desde el lado opuesto a la intención de la imagen fidedigna de época. Partiendo de lo imaginario; agregando sonidos con dispositivos escondidos, fantasmales, a ciertos lugares. Apropiándose del lenguaje de instalaciones sonoras utilizadas por el museo, jugar a reconstruir sucesos imaginados o posiblemente reales. Provocar momentos surreales, tiempos alterados en el visitante.

Milena Bonilla, “Sin título”, instalación
in-situ, barco de papel sobre pedestal de concreto, dimensiones variables

Un barquito de papel sobre el pozo de los deseos de la quinta, cuyo fondo está recubierto de monedas. El barquito de papel, no obstante, no navega libremente en el agua. Está anclado al fondo del pozo por un bloque de concreto, un pedestal esclavizante. Como una postal defectuosa, un romanticismo resquebrajado. Un idilio tieso. Otro fantasma.

En el cuarto del Libertador, vemos una “mica” de cerámica, con grietas; claramente estuvo rota y fue reconstruida para ser exhibida. Será porque es original, del Libertador, si no, ¿para qué exhibir una pieza rota sin valor histórico inherente? Se podría haber encontrado otra mica de la época, en un anticuario, que concordara cronológicamente con la muestra. Que no estuviera rota, que no dejara suspendida esa duda y esa levísima ruptura temporal. Aunque, pensándolo bien, al lado de la mica, hay una espada, que parece la espada de Bolívar, pero no es, sólo es idéntica. Una réplica, hecha posteriormente al robo de la original por parte del M19 en 1974. ¿Cuántas líneas de tiempo coexisten en estos cuartos?

Juan Haag “Sin título”, publicación de 100 ejemplares, 20 x13 cms

Se plantea un ejercicio que saque a la luz los archivos del museo. Se propone recolectar toda la información de todos los objetos que se exhiben en la casa, recopilar sus fichas técnicas y evidenciar así sus diversas procedencias y temporalidades. Se editará el material en publicaciones, para los visitantes.

En el salón del pianista fantasma también encontramos dos fanales, uno con un quetzal y otro con algo parecido a una cacatúa negra.
Los pájaros del Libertador siempre han estado así, muertos, pero vueltos a la vida…en vitrina. Cuando el vivía en la casa y ahora que ésta es un gran muestrario de objetos conservados. Brillan como ficciones concentradas.

Alberto Baraya “Sin título”, diorama, dimensiones variables

Esta investigación parte de los especímenes de la colección ornitológica del Libertador. Indaga en la figura del ornitólogo John James Audubon, relacionada con la figura de Bolívar. Explora las connotaciones de la contemplación de un paisaje controlado, el de los pájaros taxidermizados y el territorio Bolivariano. El proceso iniciado por Bolívar de glorificar su propia figura, buscar su inmortalización, cual taxidermia, y cómo el museo es el vehículo póstumo de ése sueño.

En la despensa de la casa nos preguntamos: ¿Será que las papas y los pimentones de 1820 eran del mismo tamaño que los de ahora? ¡Qué verdes éstas lechugas! ¿Porqué resplandecen tanto?

Manuel Kalmanovitz, “Sin título”, instalación, dimensiones variables

Se propone la sencilla subversión temporal de cambiar las frutas plastificadas de la despensa, por frutas reales. Cambiar los fantasmas de frutas que viven ahí, por frutas vivas, que no son fantasmas aún, que morirán en el curso de la exposición (y que no serán reemplazadas al morir).
¿Qué pensará una lechuga plastificada de la lechuga vivita que la reemplaza? La mirará con lástima tal vez, aunque teñida con un poco de envidia, como un Campari con un chorrito de jugo de naranja.

“Procederé ahora a considerar el Pasado como una acumulación de sensa, objetos de percepción, y no como esa disolución del Tiempo implicada en ciertas metáforas inmemoriales que expresan la transición. El “paso del tiempo” es sólo una ficción de la mente, que se presta al juego de las analogías espaciales. Sólo se ve en el espacio retrovisor, en las formas y las sombras, los alerces y los pinos, que se alejan en montones confusos. El perpetuo desastre del tiempo que se va, de los deslizamientos de tierras, de esas carreteras de montaña en las que siempre hay piedras que caen y hombres que trabajan. ”

Vladimir Nabokov, Ada o el ardor, 1969